Les derniers kilomètres défilent sous nos pneus.  Liège approche, bientôt Outremeuse et la rue Puits-En-Sock dans laquelle nous nous engoufrons, direction... la banque!  La toute première petite frimousse qui nous accueille, pas effrayée d'un poil par ces êtres venus d'ailleurs, n'est autre que Dominique, "la banquière".  Elle nous tend la main: "Voici les clefs de votre appart!".  Nos montures posées devant La Cène, nous avalons une salade avec Domi, histoire de repousser encore un peu le retour à la maison.  Mais nous voici déjà devant la porte.  Nous tournons la clé dans la serrure et poussons nos vélos dans le hall tout-à-coup encombré.  Alors, je décroche une à une mes sacoches.  Phil me regarde, immobile.  "On va pas les décrocher maintenant?"  Un sentiment étrange nous envahit.  Tristesse d'un retour anonyme, sans retrouvailles, sans joie ni partage.  La porte se referme.

Moi qui croyais, avec un tel voyage, être devenu sauvage, dans ce supermarché - j'ai sans doute toujours eu un problème avec les supermarchés - je me sens perdu.  Ca parle fort, on se bouscule pour un rouleau de PQ, personne ne se respecte,...  Devant autant d'agitations et de barbaries, je sors sans rien acheter.  Après quelques jours, on constate vite qu'une bonne partie de notre entourage est devenu parano, se complait dans les problèmes, et n'a le temps pour absolument rien, encore moins pour le relationnel.  Dans ce monde peu sensuel où chacun se bat pour prendre la parole, nous assistons à une réelle cacophonie où les questions se mêlent aux réponses devenues sans importance.  Aussi, notre sonnette n'est pas en panne mais tout ces gens véhiculés ne sont guère "foutu" de se déplacer pour y coller leur pouce.  De toute façon, après toutes ces grandes étendues, il m'est impossible de me cloîtrer dans cet espace exigü et replié sur soi qu'est notre appartement.  Un petit périple à vélo dans l'Ardenne et au Luxembourg nous fera le plus grand bien.  Une fois rentrés, nous repartons direction Chemnitz, en Allemagne, histoire de passer quelques jours avec Anke, notre motarde favorite rencontrée en Islande.  Une bonne façon de "foutre un coup de pied au cul" à tous ces pantins que je ne comprends pas et ne veux même pas comprendre.  Vide intersidéral.

Tapage diurne.  Tout ce bruit m'agace et me transperce.  C'est comme une overdose de décibels en permanence, un brouhaha insupportable qui me saoûle où se mêlent sirènes, crissements de freins, bus, voitures, passages piétons sonores, questions-réponses qui fusent dans une super-position de voix graves ou aigües.  Soudain, c'est l'acouphène.  Je ferme les yeux.  J'inspire à fond... mais la pollution m'étouffe à son tour.  Plus tard, sur les sentiers en forêt, je pédale à toute allure pour ne pas perdre Phil de vue...